A cada dez anos visito a praça
da Conceição
de muitos sonhos.
Ao derredor da Coluna
a juventude alumia
o desfilar absorto
das Filhas de Maria.
Um cão, em requebros,
atravessa a praça
(ninguém o percebe)
e, no pé de uma mesa vazia, urina.
No banco onde estou, fundeia o poeta:
“Visitei o útero da intriga
que se fez de mim para mim.
Deparei-me com tanta gente feia, tanta coisa absurda
quanto as que, quase sempre, habitam a verdade.
Fico a me perguntar: o que de mim fiz-me?
Um rascunho de gente prestes a demolir-se
tais os projetos fantásticos e sonhos impossíveis.
Sonhos, sonhos, sonhos
- matéria-prima da encadernação ordinária do meu pesadelo.
Poderia, se o quisesse, ter trilhado atalhos,
mas nada me apeteceu a ponto de desviar da rota.
Seria tão estúpido renegar o pesadelo
quanto àqueles que se iludem com o poder.
O poder assemelha-se ao oceano:
vistoso, assombroso, atraente.
De longe.
Nas profundezas, a solidão iluminada por seres gelatinosos.
E só.”
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