Pela enésima vez, recomeço a escrever este negócio. Não tenho a menor idéia de como começar a escrever . Como diabos eu devo iniciar?  Comemorando o aniversário de um ano do blog? Comentando os acontecidos nas cercanias do Império durante o ano de 2006? Divulgando as previsões das pitonisas imperiais para o ano santo de 2007? Ou, expressando minha profunda ojeriza a essas datas – natal, ano-novo - que a gente costuma comemorar com efusivas manifestações de hipocrisia? Sim, minha aversão vai além daquelas manifestações e se dirige, de forma pueril, às datas. Não vejo o menor sentido em se estabelecer dias específicos para obrar coletivamente o que negamos todos os dias.

Os bons sentimentos emersos e  as boas ações agora executadas, ou, até mesmo, o costumeiro balanço do ano findo, tudo isso, sinceramente, não faz o menor sentido para mim. São, por momentâneas, frivolidades. Se não somos todos os dias o que aparentamos hoje, então...  Se, a cada dia e a todo instante, não lamentamos a constância de nossa impotência, então...

Mas, ainda não sei como começar a escrever esse troço.

Se analiso o primeiro ano do blog, estarei entrando em contradição com o que disse anteriormente. Além disso, já faço essa análise cotidianamente e, se continuo a postar é por absoluta falta do que fazer nas madrugadas. Sendo mais explícito: por pura preguiça e incompetência de procurar fazer algo mais proveitoso.

A cada dia, desde o início, sinto que a coisa poderia ser melhor. Faltam-me, no entanto, o necessário esforço e a devida capacidade.

Um exemplo. Na medida do possível, tenho tentado me escusar de escrever sobre os azares de nossa pobre ilha, como amiúde costumava fazer, seja pelo mal-estar  que me provocam  uma vez que salientam aquela velha e imorredoura impotência de que falei, seja por considerar meus comentários aquém do desejável, seja  pelo surgimento de outros blogs  que  o fazem com mais vivacidade e zelo. E, ademais, os infortúnios são tantos e acontecem com freqüência tal, que vão a se tornar enfadonhos como  as seqüências de bundas de belos rapazes aqui expostas. Será?

Continuo, pois, sem idéia de como começar a escrever.

Eu dizia da má sorte de nossa pobre ilha. Ora! um balanço, superficial ou detalhado, do ano político-administrativo que se esvai nos braços do desamor pela nossa cidade e seu povo, além de ser contraditório também só me reacenderia o mal-estar mencionado, tal a lembrança da incúria, dolosa ou não, dos poderes e instituições que deveriam guardar a boa administração da coisa pública (res publica).

É certo que dói sabermo-nos uma cidade tão rica e ter conhecimento do tão pobre proveito dessa riqueza, mas, dói mais ainda, dilacera mais o peito dos que amam essa cidade, saber que foi o povo que assim quis, ou, levaram-no, por meios escusos, a querer.

Chegam-me à lembrança dois fatos a elevarem nossa cidade à condição de Império... do absurdo. Dois singelos acontecimentos interligados pela raiz putrefaciente da ilicitude e  pela mesma inação dos que deveriam dar-lhes combate. Duas farsas, dois engodos perpetrados com o beneplácito dos tantos indiferentes à sorte de nossa ilha. São eles: as festanças por ocasião de inaugurações e outras papagaiadas, e, a farta distribuição de cestas básicas exclusivamente às vésperas das eleições. Passado o período eleitoral, onde aquelas festanças inauguratórias e o bárbaro desfilar das gentes de sacolas aos ombros?

Escrever sobre isso e demais absurdos, na forma de avaliação de término de ano, é, mais uma vez, percorrer a estrada da contradição.

Então, como começar a escrever essa coisa?

Continuo na mesma - não sei por onde começar.

E, pior, não saberia como terminar o texto.

Uma das possibilidades de fecho seria reafirmar o convencionalismo insosso dessas datas e a carga de falsidade intrínseca a elas.

Há, ainda bem! outra possibilidade talvez mais interessante – não começar, esquecer tudo e tomar mais uma, que ninguém é de ferro.

Ah! ia esquecendo. Poderia também começar e terminar enfileirando os bons e maus augúrios para o ano vindouro... mas aí é outra história!

A falta de um único aceno, talvez,

um único aceno

que a covardia impediu.

O temor da perpétua chaga,

do indelével estigma

de amante impuro,

fá-lo um desesperado do passado.

 

Sem, por poucas que sejam,

precauções

mergulha no mundo

outrora e agora hostil sem o medo

e a prudência de ontem.

Suas investidas sem subterfúgios,

no entanto,

limitam-se às páginas

imaculadas

de um diário que deseja secreto:

“Onda, cuida bem do meu menino,

e, em deus transformado,

como quem não quer nada,

deposita-o em meu colo.

Onda, cuida bem do meu menino

Um dia, ele não será

mais parte de você.

Cuida bem dele.”

Os que não vivem

 

 

Ainda há os que se escandalizam com a paixão.

Quem se amedronte frente ao desejo.

Quem se negue a seguir o guia cego da insegura felicidade.

Estes não vivem.

 

São os que não têm vocação para o suicídio.