No future

              a Marize Castro

 

Cada pétala que cai é uma pétala

                                                    pétala.

Funda ferida em flor cravada.

Malsã.

 

Cada pétala que cai é uma pétala

                                                    pérola

em estéril chão desperdiçada.

Onã.

 

Cada pétala que cai é uma pétala

                                                    lágrima

por fingida dor derramada.

Em vão.

 

Cada pétala que cai é uma pétala

                                                    página

para, escrita, ser olvidada.

Ou não.

Quero descansar.

Descansar da claridade que me aborrece,

da escuridão que não me entristece.

Não me foi dado saber viver

nem, suprema graça, saber morrer.

Minha alma meretriz é eterna e tem vagado

por todos os prostíbulos.

Minha alma, vagabunda prostituta, quer descansar

de ser

comprada, desprezada, espancada, explorada.

Minha alma deseja

e implora aos infelizes que a possuíram

apenas um fim

digno de uma rameira respeitável.

Minha alma operária está exausta

de tanta escravidão à mentira

nesses séculos todos.

Mais alguns eleitos

Representantes de partidos nanicos que enfrentarão a cláusula de barreira.

PAS - Partido dos Alpinistas Sociais

Por onde anda a criança

que me construiu com carinhos e poesia?

Na minha prazerosa elaboração,

ela fazia poemas com os olhos,

os lábios, as mãos.

Pintava, com tintas antigas,

veleiros que nos transportavam

por sonhos e portos de nuvens.

 

Por onde anda o menino,

meigo menino moreno,

belo menino de olhar grave

e sorrir acanhado?

Riso líquido,

olhos marinhos.

 

Eu, nau.

 

Em qual longínquo sítio

desencontramo-nos

- eu, ele e os sonhos?

 

Eu, náufrago.

 

Por onde anda o menino?

 

E os nossos sonhos?

Alguns dos eleitos nas eleições gerais do Império.

Deu na TV

“Crime bárbaro: uma mulher foi enterrada viva na lama do rio Potengi.”

Troque-se o nome do rio para “das Almas Prostituídas” e será fácil saber o nome da mulher: Macau.

Siso de sobejo tem minha poeta

ao acusar meu pendor

para esmurrar a escuridão.

Claro está meu atrever-se

a espancamentos na escureza.

Disso, dou provas dia a dia.

Deparo-me, vez em vez, a golpear

eu

ou pedras ou pontas de facas.

Açoitar-se é meu maior valentear.

e la nave va...

Ainda é madrugada.

Rude princípio em que se tecem

as reviravoltas de nossa história:

a lâmina não tem memória,

o corte nunca esquece.

Nas entranhas do corte,

a lembrança do fio da faca.

No metal, a possibilidade

de outros cortes.

Sem remorsos.

Ainda é madrugada. Pela rua esquisita onde moro, o barulhento e interminável desfile de motos e carros transportando a imundície do dinheiro corruptor. É um vaivém incompreensível, injustificado, pois que, na outrora guerreira ilha, a compra de consciências se faz às claras, sem receios e, muito menos, pudores. Debaixo do generoso sol, dezenas de almas prostituídas executam a torpe missão de engrossarem as fileiras das consciências degradadas. Abertamente, despudoradamente. A vileza do ato descarado harmoniza-se com as quantias a serem utilizadas: 20, 30 reais per capita.

Ainda é madrugada. Na cômoda do quarto, procuro uma roupa adequada aos meus anseios de cidadão. É meu propósito vestir uma roupa decente, como o momento exige. Vestes limpas. Vestes com cheiro e gosto de esperança.

Ainda é madrugada e a única certeza a me invadir é a de que não tenho o direito de contribuir para fazer retornar ao governo do Estado aquelas lamentáveis famílias que se locupletaram no poder por décadas.

Na madrugada inquieta, a ânsia de partilhar  e ver realizados os quixotescos apelos em defesa da educação. O sonho de um país revolucionado através da educação. Um sonho.

Amarga-me a alma, a lembrança do lamentável circo eleitoral. Tanta patifaria, tanto cinismo. Poucos, pouquíssimos souberam comportar-se com dignidade. Poucos respeitaram os cidadãos de quem desejam o voto. A maior parte dos candidatos tratou-nos como rematados idiotas.

Ainda é madrugada.

Em meio ao desassossego a pavimentar a estrada do alvorecer, uma outra pequenina certeza intromete-se dolorosamente: não tenho roupa apropriada para o momento.

Visto desilusão.

Ainda é madrugada.

a Bernardo

 

Se embalde cuido

enternecer o coração da cobra  no átimo do bote,

e, estimo magoar de azul o negro charco do ódio

ou de verde ofender o pardacento tédio,

 

não hei de verde ferir-me

nem de azul magoar-me.

Que remédio?!

 

Desalumiado sigo

ao encontro

da cobra em bote vivo.